Vontade

Hoje acordei com vontade de escrever.
Escrever algo que me significasse,
Algo que me fizesse perceber
quem eu sou.
Relembrei o passado,
Refiz minhas estradas,
Percorri, de mãos dadas com
a vida, a minha vida.
Mas não me achei,
Não me percebi,
Não me reconheci.
Estou só, maravilhosamente só.
Todos partiram,
Todos foram se encontrar,
E eu fiquei,
Juntando os pedaços de vida
Que me sobraram.
Colando a minha dor, uma na outra,
Para poder me ver, me enxergar de novo
Tentar, ao menos, viver.
Viver simplesmente.

Meus sonhos

Sonhos, ah! sonhos...
de menina , de mulher.
Sonhos que se perdem
que se acham, que se escondem.
Sonhos que vão, que vem, que permenecem.
Eis os meus sonhos, inatingíveis, possíveis?
Sempre presentes.
Expulso-os. Ordeno-os que vão se embora.
Eles insistem em ficar, roer e remoer minha alma.
Minha alma inquieta e cheia de sonhos.

Vida artificial

A minha dor passeia. Ela anda por todos os lugares. Ela ri, trabalha, faz compras e reclama. A dor, por vezes se entristece, por vezes se alegra e por vezes ela só dói. A dor é incomodamente humana, é essencialmente fria, na sua mais terrível desumanidade. A dor chora, pede, clama, sofre... Muda-se às vezes, Vai para cama, levanta, alimenta-se. E repete o velho clichê "amanhã é outro dia". Mas o amanhã sempre vem , todo dia E a dor continua, infinitamente DOR.